Es war kurz vor Jahresende, wir standen gemeinsam in der Küche, und mein
Sohn, den ich damals noch meine Tochter nannte, räumte den Geschirrspüler aus. Er hatte eine
Kette mit einem kleinen Männchen als Anhänger um den Hals. “Was ist das?”, fragte ich. “Im
neuen Jahr möchte ich mich nicht mehr verstecken”, sagte er. Das Wort trans* fiel nicht,
trotzdem ahnte ich, was er meinte. Ich sagte so was wie: “Ja, klar, man kann ja lieben, wen
man will, und anziehen, was man will. Aber es muss ja nicht so weit kommen, dass man Hormone
nimmt.” Mein Sohn sah mich einfach nur an. Drei Wochen später sagte er dann den Satz: “Ich bin
ein Junge.”