Bamm! Bamm! Bamm! Kann man mehr Krach machen an einer Hotelzimmertür
morgens um fünf? Ich öffne – und stehe vor dem Leibhaftigen. Im Gesicht des Mannes prangen
Piercings und Tattoos, die jeden Exorzisten in die Flucht geschlagen hätten. Als er mich
sieht, begreift er: falsche Etage. Und stimmt eine Entschuldigungssuada an, die erst
verstummt, als ich den Punk in den Arm nehme. Alles gut, Junge.