Lea sagt, sie kennt es nicht anders. Sie könnte sich zwar wünschen, dass
es, also sie, also alles, anders wäre. “Aber erstens bin ich nicht so der Wünschen-Typ”, sagt
sie. “Und zweitens weiß ich, dass Wünschen nichts hilft.” Und weil das so ist und Leas Leben
kein bescheuerter Film, sondern einfach nur ihr Leben, liegt sie an diesem Tag im September
auf der Rückbank des Autos ihrer Eltern, ihren Kopf auf ein Kissen gebettet, die Beine
ausgestreckt, jedenfalls so gut sie das noch kann, zerbrechlich und zart. Eine
anderthalbstündige Fahrt hat sie vor sich. Sie ist erschöpft, sie ist oft sehr schnell
erschöpft, die Beatmungsmaschine pumpt Luft in ihre Lunge. Ihre Augen sind geschlossen.