Ich boxe nicht. Zu schmächtig, zu kurzsichtig, zu feige: Ich wäre kein
Gegner im Ring, ich wäre Opfer. Aus heute nicht mehr nachvollziehbaren Gründen bin ich vor
Jahren trotzdem mit einem Boxzirkus durch das australische Outback getingelt. Als
Würstchenbudenaushilfe und Fahrer. Wir rumpelten in alten Lkw durch die Wüste und bauten jedes
Wochenende eine Art Zirkuszelt auf. In dem droschen anschließend Boxer und Farmarbeiter
aufeinander ein. Meist kamen um die 80 Leute, aber einmal gastierten wir auf einem Festival,
da waren plötzlich 3.000 da, und alle waren sehr betrunken. Der Chef der Boxtruppe gab uns
T-Shirts, damit wir uns im Gedränge finden konnten: leuchtend grün, mit
“Proud Member of
Brophy’s Boxing Troupe”-Logo. Meins war zwei Nummern zu groß.