Wie er dort steht, der junge weiße Mann. In seinen ausgewaschenen Jeans
und dem dunkelblauen Wollpullover, in diesem Mädchentraum aus Pastell. Den großen
Briefumschlag fest vor die Brust gepresst. Fünfzig Augenpaare richten sich auf ihn, die Stille
ist kaum auszuhalten. Er hat den Blick auf den Boden gerichtet. Wahrscheinlich ist ihm das
noch nie passiert: in einem Raum zu stehen und nicht dazuzugehören. Eine Mitarbeiterin zieht
ihn schließlich zur Seite, sie flüstern. Er legt den Umschlag in ihre Hände. Dann verschwindet
er im Fahrstuhl. Männer sind in den Clubräumen von The Wing nicht erwünscht.